А я, не понимаю его мотив?
Писать то письма он писал?
Но затаив какие-то обиды,
С посыльным их не отправлял.
А она может, их и не ждала?
Затмил ей взор, гусар усатый.
И закусив коняке удила,
Он мчался к ней, как хер горбатый.
И в спаленке, при свете, восковых свечей,
Они утехам любовным предавались.
И вновь Онегин плакал у дверей,
И набухали кровью его раны.
Да! Бывают, чудные дела!?
Но не нам, судить их строго.
Рождён ведь каждый, для любви,
Но у каждого, своя дорога.
Онегин
© Copyright: Алексей Капцов, 2024
Свидетельство о публикации №124122503073
Свидетельство о публикации №124122503073
Рецензии