Это совсем не Лавкрафта вина,
Что я вижу щупальца боковым зрением,
Что сердце моё сжимается от тоски.
Только, боюсь, мне не хватит вина
Из собственных вен ради искупления
Досуха выжать наивности вопреки.
В свете полуночных звёзд пред разбегом
Выжечь на глади поля тебе письмо.
Ты прочт;шь, и развеют туманные духи
Слова будто шорох листвы.
И застелит глаза (о, обманщица!) нега,
И укутает плечи серебряное полотно.
Я взлечу высоко-высоко,
Не достанут хвостами костры,
И спою вышине насколько хватает слуха.
02.10.2023
Не Лавкрафта
© Copyright: Вивианна Дарквуд, 2024
Свидетельство о публикации №124122308042
Свидетельство о публикации №124122308042
Рецензии
