На день рождения, гроб в подарок,
Он так давно о нём мечтал,
Ждал его,хранил в надеждах
Лет с двадцати его желал.
И в двадцать семь ему вручили,
Чтоб вошёл он в чёртов клуб,
Как Кобейн или Уайнхаус, Превратился быстро в труп.
И вот таблетки на закуску,
А водка главный препарат,
Он сразу всё в себя закинул,
Потому что психопат.
Нашли его потом в квартире,
Вроде бы на третий день,
Лежал он около кровати,
Человек- олигофрен.
О мертвецах не надо плохо,
Лучше просто промолчать
И так придёт момент однажды,
Когда придётся умирать.
Но зачем нарочно делать ?
Самим к Аиду то идти ?
На это есть свои причины,
Сломалось что-то там внутри.
Схоронили просто парня,
Без отпевания обошлись,
Жаль,что на пути нелёгком
Оборвал свою он жизнь.
Смерть в 27 лет
© Copyright: Алексей Фоломкин, 2024
Свидетельство о публикации №124122307417
Свидетельство о публикации №124122307417
Рецензии