По стопам Алигьери

Лестница. Турникет. Спустился.
Ближе к ядру. Потом же слился
с камнем и смальтой. Люминесцентный
свет. Темнющий тоннель. Бесцветный
звук сообщает: "Прервался поиск".
Шумный наплыв. Приехал поезд.

Цвета десятка годов минувших,
помнящих лучших из нас и худших,
знавших, что выбор - удел богатства
разума. Так, отменяя рабство,
празднуя Сатурналии, "люди"
были рабами, забыв о смуте.

Что ни вагон - места сиденья,
ветхие стенки. Эффект забвенья
поручень, применив, покрылся
ржавой фатой. В мозгах порылся,
не обнаружив идеи света.
Тронулся поезд; в полет, комета.

Мрачный тоннель. Визг. Тень. Афиши.
Лица людей. Поднявши выше
взгляд, ты упрешься в вагон. Пространство,
приобретая формальность гадства,
держит тебя в руках темницы
в виде путей, коль не теплицы.

Много людей. Колорит насыщен.
Кто-то уснул. А кто-то хищен.
Старый, младой, подвернувший ногу,
служащий идолу или же Богу,
чтящий Платона и Канта, Ницше.
Будто бы поезд спустился ниже,

но замирает. Толпа выходит;
каждый спешит, смотря напротив
на идентичный вагон, который
движется вспять. Увы, не скорый
час воссоздаст их блики, тени.
Я сохраняю сонливость в жмене.

Вновь турникет. Из дверец - сонмы
разных оттенков сердец, их догмы.
Ветром сменяется затхлость. Это -
шаг из "вчера". Рулада спета.
Там, в глубине, оставив темень,
я наблюдаю погоды зелень,

думая, что позади соитья
судеб, зане метро суть нить. Я
более чем убежден: нам стоит,
вместе собравшись, залечь там. Стоик
эту мыслю оценил бы, ибо
мы неразумны. И чахнет липа...