Зачем мы бога ищем в мире?
Его никак не описать.
Мы снова создаём кумира,
Чтоб снова всуе поминать.
Чтобы просить о чем-то срочно,
Искать защиту с утешеньем,
Беседовать о чём-то ночью
И вымолить себе прощенье.
Он слышит всех, ведь он повсюду.
Никак его ты не увидишь.
В траве сияет изумрудом.
Он в том, кого ты ненавидишь.
Он воздух в лёгких, он свобода.
В твоей крови его огонь.
Он есть в разливе небосвода,
В экстазе яростных погонь.
В стихах, картинах и скульптурах.
В твоих глазах его слеза.
Он есть в смешных карикатурах.
К нему всегда ведёт стезя.
Он ждёт и смотрит на творенье.
Безликий наш отец-творец.
Наверно, смотрит с умиленьем,
Терновый отложив венец...
Творец
© Copyright: Тимофей Бутко, 2024
Свидетельство о публикации №124122301288
Свидетельство о публикации №124122301288
Рецензии