Томный взгляд, инструмент, белейший халат.
Прездравного тела ткач.
Вопли, крик, горя гул да болезненный смрад.
Коим зверем же будешь, Врач?
Пресчастливейший мир, покоя блага, Благодарной улыбки тепло.
Счёт на небе ведут, не спуская глаза,
Возвращённых со света того
Отчего же грустишь? Где препона твоя?
Скольких спас, посмотри. Счёту нет.
Клятву дал. Выше нос, коли держишь сия
Гуманнейший всяко завет.
Но всё же печаль у Врача не прошла —
Нет душ, что могли бы понять:
Меж тысячи жизней, что сошли со стола.
«Простите, время — 7:25…»
Коим зверем же будешь, Врач?
© Copyright: Роберт Шахин-Араттьян, 2024
Свидетельство о публикации №124122200872
Свидетельство о публикации №124122200872
Рецензии