Любовь, дамы и господа, виртуальная, конечно...

Из старенького.... Ничего на ум нейдёт....
Соавтора не могу указать - не вижу его страницы.
Найду - непременно напишу.

Эпиграф

Мы вечером тянем больные тела,
Уставшие за день – от дел, от безделья,
Сюда – где кривые, как ложь, зеркала
Утешат фальшивым добром и весельем.

Вот вам на ночь. Спите сладко!


ОН.

Любовь и Вера очищают всё!
Мне даже миг с тобой над адской бездной
Покажется святой, прекрасной песней,
Чем целый век, где каждый шаг –  враньё.

Читай "люблю" в рассветах, на губах,
Читай в глазах, от слёз немного мокрых.
Пиши ответ мне пальчиком на окнах.
Но только без раздумий, впопыхах.

Накрой меня любви морской волною,
Шепни – люблю, и что-нибудь смешное,
Мне волосы игриво ероша.

И уведи меня, как можно дальше,
С тобою будем жить лесною чащей.
В любви и вере – ты моя душа!


ОНА.

В любви и вере – ты моя душа -
От слов таких забилось сердце чаще.
Мы будем жить с тобой лесною чащей?
Поверь – прочла, почти что не дыша.

Декабрьский дождь напишет на окне
Всё то, что я сказать не успеваю,
Слова толпой – и перед ней одна я,
И отчего же так тревожно мне?

Волна любви отхлынула давно,
Лишь зимний дождь стучит в моё окно.
Но почему так замирает сердце?

Здесь, на морском пустынном берегу,
Что я сумею? Что теперь смогу?
У слов твоих, как у костра согреться?


ОН.

У слов твоих, как у костра согреться,
Ты шёпотом мне о любви скажи,
Пусть это будут даже миражи,
Иль Моцарта причудливое скерцо.

Стучится ветер, ты послушай, в окна,
Смычком своим касается берёз,
Хмельной немного, пил с утра шартрёз,
Ты не сердись, сегодня это модно.

Я, право же, пишу о пустяках.
И я такой, нисколько не монах,
Но пить, увы, теперь уже не смею.

Порой ночной, приди ко мне во снах,
Они цветные, подлинный размах.
Мы в них с тобой напишем эпопею!


ОНА.

Мы в них с тобой напишем эпопею,
О, да, во снах – привычно это мне.
И нежным, тонким штрихом на окне
Я разукрасить сны твои сумею!

Декабрь  вдруг  летним бризом позовёт,
Нечаянно, негаданно, нежданно.
И через мили лет и дней туманных
Летит навстречу мне письмо твоё.

Вот так с дождём, пролившимся с небес,
Вдруг оживает одинокий лес,
Доселе засыхающий от зноя.

Слова твои – какой бесценный дар!
Казалось, ты мне снился иногда –
Не потому ли так легко с тобою?

ОН.

Не потому ли так легко с тобою,
Что мы в единстве были рождены?
На гребне самой бунтарской волны
Вознесены судьбою над толпою?

Не потому ли манит нас песок,
С собою нас зовёт прибой игривый,
Копытом бьёт, слегка кивает гривой,
И просит сахару: ну, дай ещё кусок!

Не потому ли в нас живёт весна –
Без памяти, наивно влюблена,
В дыханье наше, с яркой силой ветра?

Не потому ли я тебя люблю,
Тебе покорен, как цветок шмелю,
Что ты мне тем же отвечаешь щедро?


ОНА.

Что ты мне тем же отвечаешь щедро –
Поверить – страх. И не поверить – страх!
Но белый цвет, развёрнутый до спектра
Блестящей радугой сияет на устах.

Я шмель? Так будь моим цветком медовым,
Росой прозрачной щедро напои,
И переполни ощущеньем новым,
И нашепчи мне сказки о любви!

К тебе с рассветом первый мой полёт
Туда, где свежий вересковый мёд.
Будь вереском моим, кустом цветущим.

Не уходи, не прячься в тёмной чаще,
Здесь, на холмах, звени хмельною чашей!
И опои меня нектаром сущим.