Больной стихами, на всю го...

Мой друг «ушёл» - переживаю,
Как тот грузин, по «Сулико».
Стою, как заяц, жду Мазая –
Трамвай, который, не в депо.

Ван Гог - дворняга корноухий,
 - Шажком подкравшихся щенят,
Учуял запах мой - братушный,
И тычет мордой мне под зад.

Художник маленький и тощий,
Ко мне он хочет, в Вифлeем.
А у меня, ни жён, ни дочек –
Ни орденов, ни диадем,

Ни стимулов, ни афоризмов,
Ни нарративов, ни идей.
И никаких претензий к жизни,
И ни клыков, и ни когтей.

И жизнь - сера, одни - миноры,
Как тот, Малевича квадрат,
Где тырят ночью рубероид,
Каких - то десять негритят...

Меня кистями не заманишь
И не сваять с меня портрет.
Сюрреализм в моём кармане,
 - Плачу улыбкой за билет.

И вот закидывая ногу:
Скажу вожатому – Моя…!
Не пустят – в дальнюю дорогу,
Пойдем гуськом – Ван Гог и я.

Пойдем мы к чёрту на кулички,
А может прямо на рога.
Луна осветит землю спичкой,
 - Ван Гога тень и старика.

Пойдём по рельсам, бесконечным,
Мой дом - совсем не рококо.
Там обитает -  "человечность",
 – «Больной стихами, на всю го»...