Про смерть

Вчера ко мне пришли четыре старца.
Я усадил их вежливо за стол.
К еде они не стали прикасаться,
Затеяли неспешный разговор.

Один спросил… -С какого, парень, года?
Что ж, я ответил, честно, не таясь.
-А где родился? Из какого города?
Где жизнь твоя мирская началась?

Опять ответил, хоть и было странно…
Что за расспросы? Для чего? Зачем?
И тут я сам спросил по поводу их планов:
Куда идут и встречи ищут с кем.

-Уже пришли (они мне отвечали).
Мы за тобой! Пора тебе, пойдём!
-Куда пора? Вы разве не устали?
Ночь на дворе! Уж коль идти, то днём.

Да и вообще, представьтесь… Кто такие?
Кто Вас за мной прислал и почему?
Должны у Вас причины быть большие,
Чтоб я покинул дом. А по сему…

Немедленно ответьте на вопросы,
Я больше не намерен Вас терпеть!!!
Один из них привстал, разгладил волосы:
-Ещё не понял? Нас прислала смерть!

Она - владычица, а мы лишь исполняем:
Когда, кого представить перед ней.
Заранее имён людских не знаем,
Мы лишь посланники, мы верно служим ей.

Но вот с тобой промашка получилась…
У нас считали, будто ты - поэт.
А для поэтов есть особенная милость -
Отсрочка, аж на целых десять лет!

А тут вдруг выясняется: отсрочки
Нельзя было давать, ты - не поэт!
За этот год не написал ни строчки.
Да что за год? За пять последних лет!

-Постойте, подождите, нет ошибки!
Всё правильно, всё верно! Я - поэт.
Стихов так много, они словно рыбки.
А я - рыбак: ловлю и - в интернет.

Но тут все остальные старцы встали…
-Побойся Бога, разве ты поэт?
Ведь мы тебя внимательно читали.
Всё, что написано - сплошной и полный бред!

-Не может быть! Вы дайте мне неделю.
Я всё исправлю! Честно! Напишу!
А не понравится, на кон я ставлю шею:
За мной придёте - я в петле вишу!

Они переглянулись (я молчал, в надежде).
Один сказал: Отсрочка на три дня.
Но, если стих твой будет, как и прежде…
Предупреждаю! Не серди меня!

Тут без прощаний старцы удалились.
А я - за стол: скорей стихи писать,
Чтоб выжить и чтоб дни мои продлились!
Но вот какую тему мне избрать?

Про женщин, про любовь - увы, банально.
Тогда про осень, про природу, про цветы?
И снова - нет. Ты напиши свой стих так гениально,
Чтоб и сомнений не было, кто ты!

И тут меня случайно осенило…
Я стал уверенным, в ногах почуял твердь,
Подробно вспомнил вечер (как всё было)
И выбрал тему - я пишу ПРО СМЕРТЬ!