Осень вновь прикрыла солнце шторой,
Затянула серым полотнищем.
Старый клён, как полупьяный нищий
Растопырил пальцы у забора.
Без листвы он стал такой безликий,
Серый, одинокий и несчастный,
Как монах-отшельник в день ненастный,
В келье темной без свечи и книги.
Скоро ему вновь подрубят ветки,
Топором кромсая плоть гиганта.
И лишь в мае, под зелёным кантом,
Спрячет он уродливые метки.
И ему, поверьте, очень трудно.
Изъязвлённый рубками и смогом,
Он смирён перед людьми и богом.
Лишь душа его им не подсудна.
Старый клён
© Copyright: Дмитрий Исаев 10, 2024
Свидетельство о публикации №124122101661
Свидетельство о публикации №124122101661
Рецензии