Гора окурков, лампы тусклый свет,
Холодные ноябрьские ночи.
И снова дым под потолок, кто б дал рецепт
Лечебной панацеи от дурных пророчеств.
И докучает ипохондрия, и не идёт терцет,
И три тетради переполнены от строчек,
Спеть что-нибудь, хоть голос не фальцет,
Да и не тенор, так, чтоб не было тоскливо очень!
Кто-то в фубтол играет, ну а кто в крокет,
Кто-то купил обновку, а у кого одежда в клочья,
И с нетерпеньем жду по почте я ответ
От девушки любимой, что мне пока писать не хочет.
Прошло уж два десятка лет
Из нового столетья, между прочим,
И за окном забрезжит вновь рассвет,
Проистекая в новый день рекою-многоточьем...
Гора окурков, лампы тусклый свет
© Copyright: Станислав Семёкин, 2024
Свидетельство о публикации №124122000647
Свидетельство о публикации №124122000647
Рецензии