***
Говорят, его сердце издавна, уж слишком чёрное и лукавое, аж за Слепою горою вызрело да схоронено между травами. Сказ ведётся, не помня имени... Смерть - расплата за всё хорошее. Моя память покрыта инеем, в поле брани под звёзды брошена. Горечавка, полынь и патока - вьются беды тугими косами. Пахнет кровью кольцо проклятого, в его песнях - дом вечной осени. Говорят, его сказки тёмные под холмом ядовитым прячутся. "Пожалев, приюти бездомного!" - скажет сердце твоё незрячее.
© Copyright: Драйцен Ширмер, 2024
Свидетельство о публикации №124122005281
Свидетельство о публикации №124122005281
Рецензии
