Ты почему-то перестала мне писать...

-Ты почему-то перестала мне писать,
Тебе не до меня, скорей всего, я понимаю.
Неужто потеряла ты тетрадь
Со строчками, что так оберегаю?
Ты почему-то прекратила говорить
О том, что любишь или ненавидишь.
Неужто у тебя порвалась нить?
Тебя теперь, наверно, не обидишь...
Ты почему-то стала странно жить,
Не улыбаясь, не смеясь, не плача.
Ты стала мне казаться, а не быть.
И как живется для тебя, внутри все пряча?
-Я не готова вновь заговорить.
Хочу уйти и не сказать ни слова.
Мне нравится казаться, а не быть.
Мне хочется все прятать.
Что в этом такого?
Когда я улыбалась невзначай,
Смеялась, плакала, была собою,
Писала о любви, пила зеленый чай,
Меня встречали только тишиною.
Когда же стала мало говорить,
Писать стихи я тоже прекратила,
Когда я стала по ночам лишь выть,
И вечная тоска меня накрыла,
То сразу стала интересна всем.
Как странно, очень странно, что ж такое?
А ваше сожаленье не решит моих проблем.
Не надо притворяться, все это пустое.
-А притворяться - это про тебя.
Не надо говорить, что это все пустое.
Скрывать внутри, себя губя.
Ты хочешь вот такого вот покоя?
Ну что ж, конечно, право за тобой.
Живи как хочешь, нет, скорей как надо.
Живи вся недовольная судьбой.
Такая жизнь - пустая трата...
*Евдокия Кэрролл*