Иной взгляд

Художник на страданья обречён посмертно.
В глазах людей он видит только тень.
И с ними, просыпаясь каждый день,
Ведёт войну за истину усердно.

Однако публика сдаваться не желает,
Ей собственные выводы близки.
Она в себе все чувства убивает,
Безжалостно сжимая их в тиски.

Простые люди - Божие создания!
Их вечность так пленительно скучна,
Что каждый день, наполненный познанием,
Для них уходит будто в никуда.

Им не понять, как манит женская краса.
Изгибы тела как влекут творителя неспешно,
И кисть, в багрянце утопая нежно,
На холст льняной наносит чудеса.

Не ведом им натуры запах свежий
И красок масляных живой, манящий дух.
Им не знаком поэта тонкий слух,
Когда стихов он глас услышит нежный.

Не заглянут они за шторку сновидений,
Где акварель ласкает белые листы.
Не разглядят они природной красоты
В моментах жизни сотворений.

Ничтожны ли они? Нет. Просто слепы.
Посредственны их взгляды, толкования.
Не видят они жажду и страданья
В  горячих творчества исканиях.
Для них безумны мысли о великом!
Им чуждо, сердца зову подчинясь,
Чтоб крылья обрести в восторге диком,
В порыве страсти замертво упасть.

Они не ощущают пустоту,
Когда глядят на рук своих творение.
Им непонятно олицетворение
Всего, что поощряет наготу
Не только тела, но и разума. Свободу,
Ту, что певца в ночи заставит петь.
Так муза шепчет на ухо народу,
Что он готов в восторге замереть.