Без лирики 38-24-PPL

Мы встретимся однажды на глиссаде,
На высоте, быть может, тридцать метров,
Я буду в окружении не бедном,
Со мною в свите точно будет Браги.

Ты знаешь, вот не пить бы тебе браги,
Да в этом окружении враждебном.
Здесь небо разродится чёрным пеплом,
Когда в атаку грянет неприятель.

Я обещал тебе быть верным
И принести тебе в ладошках радий.
Мы разопьём с тобою чёрный лагер,
Что в нашей крови будет будто скверна.

Но то потом, не к жизни нам отваги,
Положено хватать от чёрной жижи.
Скажи же мне, какие стоят знаки,
Ну вот хотя бы этой гадкой жизни?

Что проживаешь ты от двадцати, и далее - нелепей.
Ты мать не зли, будь всё же раболепен:
Пиши стихи, учись общаться в сети.
Ты знаешь, всё ж тепло в фамильном склепе.

И ты туда, как верный камикадзе,
На самолёте самом незаметном,
На высоте, допустим, тридцать метров,
Спланируй, будто верный испытатель.

С тобою встретимся, на огненной глиссаде,
Я буду там, как есть, в дикой охоте.
Ты спросишь: "Правда ли, что ты писатель?"
Ответ найдёшь на книжном развороте.

Там буду я, всё в буквенной осаде.
Там будешь ты, ну выдуманный вроде,
Герой лирический, опасный лжец.
Ну всё. Довольно. Стих. Конец.