Свеча мерцает млечно, скучно

Свеча моя мерцает млечно,
И в полумраке тонет мысль,
О том, что всё это не вечно,
Что после смерти будет жизнь.

Последний день зимы был скучным,
Как вид безлюдных деревень,
Вечер спокойный и беззвучный,
С весной встречается сирень.

А в ночь Луна будет шпионить,
Она всегда в моём окне,
И вновь ко мне никто не звонит,
Миллионеры все уже…

Кому ж ты нужен дед сварливый,
Ты ж одинокий «самоед»,
Тщеславный и самолюбивый,
Поэт и вроде не поэт…

В доисторической квартире,
Я вспоминаю горный край,
Противореча всему в Мире,
Где попадают с грехом в Рай…

К окну, сирень всё время жмётся,
Окно как будто её брат,
И у поэта сердце рвётся,
Душа кричит как сурикат…

И шелестят тоскливо листья,
И игнорирую я сон,
И ночь проходит очень быстро,
И нет входящих на айфон…

Мелькнула мысль — несправедливо,
Устроен этот белый Свет,
Красиво всё что некрасиво,
И в каждой просьбе, всегда — «нет».

И миллион рутин сложнейших,
И бесполезная война,
От одноклеточных, простейших,
И тридцать лет, жизнь без отца.

И метафизика субъектов,
И полигамная Земля,
И к Сатане направлен вектор,
С метаморфозами бытья.

2024-12-17