Музыка кантри по радио

Десять часов утра в пустой местной столовой,
Клетчатые скатерти на столиках залиты солнцем.
Я подвигаю тяжёлую тарелку
и заглатываю первые два куска пирога. 
Молодые  официантки  в белых фартуках курят
на крыльце может быть потому, что я не вижу их лиц.
Золотые кудрявые волосы обеих и нежные загорелые шеи
кажутся мне олицетворением самой красоты и молодости.
Они тихо жалуются друг другу,
их слова тают у меня в голове в то время,
как я рассматриваю фотографии поколений владельцев
столовой и газетные вырезки
в тяжёлых рамках на простых каменных стенах.
Моё внимание привлекают старые часы
с маленьким циферблатом внутри массивного
деревянного корпуса.
История маленьких городишек,
сохранившаяся в вещах, в их неторопливой речи,
в этой простой доброй еде.
Всё кажется застывшим с липкой теплотой
летнего болота, с ленивым воздухом,
который словно шепчет:
останься здесь с нами, –
и заставляет тебя сидеть в сладком бездействии,
дурманит путника в спящем городе с пряным запахом
и слишком маняще-мягкой травой.