Россия-матушка. фолк-баллада

На Смоленской просеке улеглась пурга.
С елей задеваемых - снег за обшлага.
На морозе треснет ветвь, вспугивая тишь -
Здесь Россия-матушка, это не Париж.

Офицер-кирасир всё глядит вперёд -
Где ночлег, где постой - чёрт не разберёт!
Ничего! Лес - стеной, да сугробы лишь -
Здесь Россия-матушка, это не Париж.

Офицер хмурится - думы тяжелы.
Ветерок-озорник полы шевелит.
А в седле в такой мороз век не просидишь -
Здесь Россия-матушка, это не Париж.

Грянул залп впереди авангарду в лоб.
И гусар эскадрон - шашки наголо!
Позади - мужички: не проскочит мышь -
Здесь Россия-матушка, это не Париж.

Шпоры в бок, чуть пригнись, дай коню разбег.
Коль успел, будешь цел. Нет - вались на снег.
Кто тут свой, кто чужой, враз не разглядишь -
Здесь Россия-матушка, это не Париж.

Сабля падает в снег, руки-ноги врозь.
Кирасирский мундир - вилами насквозь!
Мужичков сабелькой тут не устрашишь -
Здесь Россия-матушка, это не Париж.

Вот парнишка-гусар пулей в грудь задет.
Завтра было б ему восемнадцать лет.
От Судьбы, говорят, в лес не убежишь -
Здесь Россия-матушка, это не Париж.

И лежат рядышком в сумрачном бору,
Словно лишку хватив на хмельном пиру.
Ручейки алые не разъединишь -
Здесь Россия-матушка, это не Париж.

Ждёт Мюрат эскадрон лучших кирасир.
Вдаль всё щурит глаза, теребит мундир.
Никого! Лес - стеной, да сугробы лишь -
Здесь Россия-матушка, это не Париж.