Мы все из пушкинской метели

               
 На перепутье ста дорог.               
 Не стой уныло грешный путник.               
 И ты устал, и конь твой занемог.               
 И наледью покрылся хлыст тот прутик.               
               
 И топчет лошадь снег глубокий.               
 Полозья увязают в рыхлости его.               
 И бедный прапорщик, как остров одинокий.               
 Печалит взгляд cвой от того.               
               
 Так волновалась роща у часовни старой.               
 Упругость стен, держали клятвы той любви.               
 А день ненастный, чувством запоздалым.               
 Сбивал разлукой, любовь с пути.               
               
 Была ненастная холодная метель.               
 И ветер злобно выл по подворотням.                               
 А сердце любящее пело, как свирель.               
 Трепались ставни, и гремели меж собою склочно.         
               
 Угрюмый вид сей непогоды, нёс предзнаменование.       
 Волненье внутреннее, пуще всякой непогоды.               
 Запретная любовь, ты чаша горького признания.               
 Не жить, как хочет твоё сердце, а жить другим в угоду.    
               
 Чему же так противилась неистово природа?               
 За пять минут, слились в едино и небо и земля.                               
 Вокруг то ямы, то слоённые сугробы.               
 Метель кидала под полозья соболя.               
               
 В одно мгновенье, тьма накрыла небо.               
 И скрытая дорога, превратилась в ад.               
 И загнанная лошадь, увязала в снегах.               
 Плелась кобыла еле – еле, куда-то невпопад.                               
               
 Как злобно пошутила любви желанной жажда.               
 Приблизив сердце, к счастью, его и спрятала тайком. 
 Приговорён как будто к смерти дважды.               
 Метель и непогода, перевернули жизнь служивого верх дном.               
               
 Но эко диво, метели взбунтовавшейся удивляться?               
 Куда страшнее тайн природных, наша собственная жизнь.   
 Судьбе не велено своей никак сопротивляться.               
 Хотя ты не единожды, от счастья быть любимой откажись.       
               
 И так и вышло, как прописано не нами.               
 Кого метель венчала, знает только Бог.               
 Одни сломались, запрягая у судьбы той сани.               
 Другие, к собственному счастью, обрели порог.               
               
 Венчает наши судьбы только небо.               
 Иным и не дано, те судьбы разлучить.               
 Союз тот от молитвы неба крепок.                               
 Как вещий сон метель о сокровенности гласит.               
               
 На перепутье ста исхоженных дорог.                               
 Лишь у молитвы Божья воля.               
 В сомненьях ты в смятенье занемог.               
 Возможно, это твоя выбранная доля.                               
               
 Мы все из Пушкинской метели.               
 И очень правильно порой нас учит жизнь.               
 Коль мы внутри своё смятение не преодолеем.               
 То не познает сердце неба высь.               
               
 Нас крутит жизни нашей карусель.               
 И выйдя из метели, не хочется туда вновь возвращаться. 
 Клокочущая кровь с надеждой ждёт любви апрель.               
 Чтобы в дарах, в любви купели погружаться.               
               
 А если это ни любовь так что же?               
 Несносная метель, как в картах, перетасовала судеб масть.               
 Что может сердце любящее уничтожить?               
 У непогоды судеб, над вашим сердцем власть.               
               
   https://ilibrary.ru/text/89/p.3/index.html               
               
                16 12 2024 Галина.