Для всех стихов, что свет не лицезрели

Для всех стихов, что свет не лицезрели,
Поступорожний трёп, никак не умолкал.
Раскинулись до неба, из рук зелёны стебли,
Что-б сердцем никогда ваш Бог не увядал.

Так голосисто, в рань, поёт безудержно синица.
И перепел вскочил с лугов, что цветом в синь
Читает томно мать лиса, лисёнку небылицы:
О том, как кролик разорвал сто волчьих спин.

Проволочит хвостом по снегу волчьим,
Следы скрывая старый пёс, аж до седин.
А мы опять друг-другу сказки строчим:
Начнём с конца и, не дойдём никак до середин.

Сквозь путы, сердцем лгать и не придётся.
Как режущий листок, пронзает слово грудь.
Я лишь хочу увидеть, как кто-нибудь смеётся,
От искреннего счастья, от слов: «Что ж, пройден путь!»

Где тернии из злобы в пепел превратятся,
От стоп, шагающих по гальке из вранья.
Где стены давящие лица, что от них кривятся,
Не будут больше безнаказанно стоять.

В конце пути будь серый лис, будь чёрный змей,
Желанием покоя обретут лишь свет.
Хоть старый ветхий лист, ждёт только тлен,
В мире столько черноты на него нет.

16 декабря 2024