Пока гремит толпа грубо,
И когда окна — бойницы стали,
Для поддержания жизни сугубо
Кружиться приходится в пляске стали.
Посольство плавится в Тегеране,
Жар провокаций раздует крик,
Сто тыщ нападает, а в нашем стане
Тридцать штыков гонят смерти лик.
Палит посол, ревёт казак,
Толпа волнуется.
Чернеет бывший русский флаг,
Гуляет улица.
Верить в чудо бывает глупо.
Наложит покой луны палитра.
Спрячут в церкви армянской трупы,
Тело посла пошлют до Мтацминда.
И нет раскаянья, только страх,
Откуп, алмазы, ещё послы.
Крутит усы свои чёрные шах,
Ждёт новостей и приход весны.
15.XII.2024
Смерть посла
© Copyright: Филяй Амбарцумян, 2024
Свидетельство о публикации №124121606305
Свидетельство о публикации №124121606305
Рецензии