Вечер, снова что-то гложет
И под ложечкой скребет,
В ухо шепчет осторожно
И покою не дает.
Странное такое чувство,
Будто снова на экзамен,
А в душе как будто пусто,
И в груди как будто камень.
Что же это происходит,
От чего трясутся руки?
Почему же не уходят
Эти проклятые муки?
Я ищу в себе причину,
Вывернулся наизнанку,
Я искал на дне графина,
Погадать просил цыганку.
Нет ответа на вопросы,
Снова гложет меня что-то,
Разминаю папиросы
И тоскую от чего-то...
Гложет...
© Copyright: Тимофей Бутко, 2024
Свидетельство о публикации №124121605920
Свидетельство о публикации №124121605920
Рецензии