Три года войны

Три года войны – петляющий  след,
свои иль чужие – не сразу понятно,
мы ждем, просыпаясь в холодный рассвет,
ту новость, что вычеркнет белые пятна.
  И станет понятней дорога в ночи,
  а наши герои вернутся  живыми,
  Архангел с мечом, что поныне молчит,
  расчистит пространство, растопит уныние.
Его беспощадная длань принесет
возмездие, не промахнувшись ни разу,
ответят всегда и ответят за всё,
стрелявшие в пленных чума и зараза.
  Но сгинет ли пошлость, что нам раздают
  из студий столицы  тишайшие звери, -
  достойным, как прежде, - эфирный приют,
  вздорным распахнуты лучшие  двери.
Размазал блестящей рукой либерал
скромность и совесть поверх бутерброда,
не подавившись, спокойно сожрал –
не в темноте, на глазах у народа.
  И – ничего, погрозили чуток,
  не приглашали аж месяц  к эфиру,
  чуть приутихло – опять на шесток,
  чтоб не ржавела пошлости лира.

…Годы войны – петляющий след.
 Грядут перемены. Да или нет?