Бесценный труд тысячелетий
Себя убивает сам.
Поэты ранимы, как дети,
И верят порой в чудеса.
И голос, услышав небесный,
Присвоить себе его рады.
И слава порой ведёт к смерти,
А золото слов — как награда.
И собственный храм свой разрушив,
Отчаянно ищут любви
В вымышленном величии,
В опьянённой крови.
И не дожить до рассвета
Тому, кто так к солнцу стремился.
Он стал настоящим поэтом,
Взлетел — и об землю разбился.
И всё погубил, что боролось,
И тишина воцарилась
Над миром безмолвным и тёмным,
Где сердце живое разбилось.
И смотрят с укором предки:
Пророки, вожди, провидцы.
Поэты, порой, как дети,
И в смерти наивны их лица.
И та, что ждала, — не дождётся.
Согрета ль в руках синицей?
Её белый лебедь стал чёрным
И больше к ней не возвратится.
Смерть поэта
© Copyright: Хельга Печорина, 2024
Свидетельство о публикации №124121603839
Свидетельство о публикации №124121603839
Рецензии