Как логики в оттенках чувств,
Изящности - в кабацких нравах,
Так в истинах, подчас лукавых,
Не отыскать предмет искусств.
Давно постыли небытием
Волхвов грозящие вещанья,
Чинов, парадное бряцанье
В гламурных фраках модных тем
О! Если б страстные могли,
Творцу представить вы памфлеты,
Я отдал бы в войне за это
Последний шар родной земли,
Но вам несносны откровенья
Творите Вы по воле лиц
В руках чьих факелу искриться,
Что книги жгут без сожаленья.
В хитросплетеньях лживых слов,
В ничтожных формах жизни скользкой
Им тесный двор тюрьмы тобольской,
Как сонм божественных венцов.
Позор, как пошлости дисконт,
И под гору летит карета.
За ней потерян миром где-то
От глаз сбежавший горизонт
Под утро не свою, не зря,
Жизнь доживаем в сне ушедшем.
Рассвет.
Не видно фонаря.
Коптит фитиль.
Встает заря...
Грядущее - уже в прошедшем.
Кривотологам
© Copyright: Призрак Ру, 2024
Свидетельство о публикации №124121603423
Свидетельство о публикации №124121603423
Рецензии