У человека есть душа.
И кто бы что ни говорил,
Она – свеча. Горящий шар.
Прозрачный, зыбкий стеарин.
Сквозь наледь стёкол видна огнём
Она на праздничный манер.
Но стрелки тронь – и упорхнёт
Через проталину в окне.
Шутом, напялившим колпак,
В клею, в фольге мелькнёт на миг.
И, попадая вальсу в такт,
С другими носится людьми.
Пройдёт сквозь пальцы, и потом
За мною ходит по пятам.
И всё, добытое с трудом,
Отдать грозится за пятак.
И мне поёт всё ту же песнь,
Что жизнь, как воздух, хороша.
Что повод радоваться есть,
Что фраза – вздор, работа – шаг.
Что вся тоска чужой души,
Невыплаканность слёз и строк
Её к себе зовёт пожить,
И лишь оттягивает срок.
И стигматическим лучом
Она сроднит две глубины.
Создаст в динамиках щелчок,
И вновь летит к мирам иным.
Душа
© Copyright: Алексей Милюков, 2024
Свидетельство о публикации №124121507472
Свидетельство о публикации №124121507472
Рецензии