Искусство не терпит поэта —
Сердито качает душой.
Зачем ему песни об этом,
Корыстно лаская прибой?
Ему бы полёта, да в небо,
К отцу своему — навсегда!
А он рядом с женщиной где-то
Играет смердивого пса.
То нужно для сердца, ребята —
Простите хоть раз подлеца.
Я жил бы чудесным сонетом,
Не будь во мне лирики сна.
Искусство поэта
© Copyright: Максул Исмаилов, 2024
Свидетельство о публикации №124121502760
Свидетельство о публикации №124121502760
Рецензии