Мои подмостки тесноваты,
Мои движенья угловаты,
И даже мимика скупа:
Ведь я – живу, а не играю,
Чего-то недопонимаю,
Хотя, как будто, не глупа…
Но монологи – однозначны.
Под маской, может, кто и плачет,
(Но маски – всюду и всерьёз),
А мне б – коня, хоть за полцарства,
Да отошло в лета гусарство,
Иль век пока что не дорос?
Мы разменяли честь и совесть
И пишем денежную повесть,
Где всё на грош оценено,
А бескорыстных мир наш грешный
Запишет в свиту сумасшедших,
Повесив мненье, как клеймо…
Ах, это жизненная сцена!...
Вот за кулисами сирена…
Мой выход. Репетиций нет.
Играю раз. Не будет дубля,
И, если монолог загублен,
Не только рампы гаснет свет….
И зов души всё глуше, глуше,…
Он вязнет в вате равнодушья,
Он заплутал в цепях оград…
В толпе – как в кольцах одиночки,
Средь бела дня – как тёмной ночью…
За это ль был Христос распят?...
Мои подмостки тесноваты
© Copyright: Иванова Алла Ильинична, 2024
Свидетельство о публикации №124121404071
Свидетельство о публикации №124121404071
Рецензии