Я вкушал бы медный мёд заката
На веснушчатой щеке небес.
Проливалась рек дрожащая коса…
Как виноваты звёзды, что не здесь,
Застыв, как извлечённые глаза!
Как виновато небо, что оно – не песнь,
Стихи – пощёчина в немые небеса!
И стихи же – их румянец и расплата!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.