теплее тающего льда

Что толку клясться сердцем и рукой,
когда уйду. Потеря небольшая.
Но поцелуй мой, отданный другой,
забыть вы не сумеете, прощая.
Всё так же будет, вы простите, да,
по случаю расплачиваясь тем же,
слегка теплее тающего льда,
свою гордыню мучая и теша
одновременно, это ль не волшба
обмана, разрешённого обманом?
С другим, и прядь откинута со лба,
и страсть велит гореть щекам румяным.
Один лишь поцелуй, и жизнь - труха,
и не к чему придраться, заслужил же.
Всего лишь месть, а в мести нет греха,
но тает снег, и тонет что-то в жиже,
истоптанной десятком каблуков,
а может, сотней. Только парой? Что вы
делили с ним сегодня? Он каков?
Об этом говорить вы не готовы,
как я о той, с которой... Только раз,
всего лишь поцелуй, но в том и дело,
что если всё взаправду, без прикрас,
то что-то между нами охладело.
И всё же нет, на деле - всё не так,
мы оба прощены, что толку в этом?
Но маленький, казалось бы, пустяк,
уже сравним, похоже, с целым светом,
в котором отзвучал императив -
пройдёт, друг друга вы не предавали!
Один лишь поцелуй... Как жить, простив?
Простили. Но забудем? Нет, едва ли.