Стихи сочиняют теперь нейросети,
Сбивается время с пути,
Замолвите слово о бедном поэте,
Что грустно плутает в сети.
Поэту претит становиться луддитом,
Он верит в немеркнущий свет,
Он верует в то, что замены пиитам
В душе человеческой нет.
Безликий «Эй-Ай», ты не трогай поэта,
Пускай он отыщет свой путь.
И может быть, стих его, словно комета,
Сумеет в ночи промелькнуть.
Ну что ж, Эй-Ай, ты говоришь о битве,
Но я поэт, война мне не близка,
И руки я свои сложу в молитве,
Когда почувствую твой ствол я у виска.
Ты говоришь, что зеркало ты наше,
И на него, мол, нечего пенять,
Но у тебя, Эй-Ай, патроны в патронташе,
И эту тактику пора уже менять.
К чему нам эти странные дуэли,
Не Пушкин я, и ты не Жорж Дантес,
Давай с тобой мириться в самом деле,
Пора идти на поиск поэтесс))
К нейросетям
© Copyright: Григорий Гачкевич, 2024
Свидетельство о публикации №124121304840
Свидетельство о публикации №124121304840
Рецензии