Душа всегда желает абсолюта,
Мы землю роем, идеал ища.
Но нам в ответ: то непогода люта,
То денег нет на пиво и леща.
А, сколько судеб сброшено в канаву
Из-за того, что встал не с той ноги.
Мы рады кушать вместо мяса траву,
И счастливы, что не видать ни зги.
Всё усреднённо, как во время бденья,
Так и во сне, не суйся за буйки!
Мы к этому приучены с рожденья,
Зато, без атрибута «Дураки».
Так и живём, на что-то там надеясь,
С надеждой трудно что-нибудь сравнить.
Ещё мечтать – хорошая идея,
Не сбудется – так некого винить.
Менять уклад, пожалуй, слишком поздно.
Что остаётся? – Трубочку курить,
Когда – подтучно, а когда – подзвёздно,
И тешиться, что можно говорить.
Нельзя сказать, что всё идёт отлично,
Хоть, даже, у природы, у самой.
И Новый год приходит к нам, обычно,
Не по весне, а, собственно, зимой.
Даже праздник не идеален
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2024
Свидетельство о публикации №124121200779
Свидетельство о публикации №124121200779
Рецензии