Я стертый рисунок.
Скомканный холст.
С пронзенной грудью
Падаю в мох.
Ты стираешь ластиком глаза.
И комкаешь слепок из глины.
Когда умирает мечта -
Почему все столь тоскливо?
Ты выдираешь меня из канвы.
И кровью пропитаны нити.
Ты выдираешь из книги листы.
А сердце беду накличет.
Ты меня рисуешь серым наброском.
Из создания я превратилась в эскиз.
Разве так было можно?
Так рисовать свой каприз?
Нарисуй же кровь моих запястий -
Где с тобой разорвана нить.
Нарисуй в безумии " Хватит!
Не нужно играть, нужно жить".
Но у тебя лишь серые краски.
И кисть вместо пера.
Ты не умеешь чувствовать сказки.
Ты не понял это вчера.
Мир не запрешь в холсте А4.
И крылья не закроешь в шкафу.
И кажется становится пыльно.
Но лучше я промолчу.
Я остаюсь на полу - наброском.
Словно забытый тобою вопрос.
Собрать себя становится сложно.
И я падаю в болотистый мох...
Набросок серым карандашом
© Copyright: Ирина Мазанова, 2024
Свидетельство о публикации №124121206899
Свидетельство о публикации №124121206899
Рецензии
