моей м

здесь жизнь моя и мой удел,
но также здесь и мой предел,
здесь дни рутины, тошной мне,
и боль в душе тут в глубине.

здесь дни тоски в чужих стенах,
печаль, застывшая в глазах,
вода горька и чужд закат,
а лоб её особенно покат.

и где-то здесь сидит она,
и плавно стелется волна
её шикарных чёрных кос,
её прекраснейших волос.

она молчит, не глядя на меня,
своим чудесным взором каждого пленя,
а руки нежные дрожат у сердца,
как будто не получится согреться.

но я же вижу – не холод, не мороз,
заставил покраснеть и нос,
и пальцы тонкие руки,
нарисовал ей тёмные круги.

ах, нет же: холод ни при чём!
ведь истинным же палачом
её красы и младости
стал брак не с тем без радости.

я помню, как сидел с ней рядом на коленях,
как долго слушал сказку об оленях,
что заблудились в темноте без друга,
не видя даже собственного носа от испуга.

они всегда встречались вновь,
тогда и к сердцу приливалась кровь,
я верил, что найду её потом,
что всё плохое станет просто сном.

но время шло, она не приходила,
надежда вдруг теряла свою силу.
хотя я всё ещё мечтал о встрече с ней,
я знал: таких не будет дней.

и вот, я вновь хочу забыться,
опять в её любовь влюбиться,
лишь на кратчайший миг во сне
увидеть её взгляд, направленный ко мне.

взглянуть в глаза, исполнены тоски,
и даже если сердце рвётся на куски
от видения её страданий,
я жажду больше с ней свиданий.