Гитара

Дорогие мои объясните мне как такое бывает, сегодня в ленте новостей увидел фото гитары со ржавыми струнами, и вот, что из этого вышло.
Обычная картинка превратилась в целый мир.




Заржавели струны на гитаре,
Лак потрескался, и вид уже не тот,
А на ней когда то ведь играли
Милых звуков ласковый поток.

Раньше издавала она звуки
Поддаваясь нежному  порыву,
Слышались и смех и боль разлуки,
А сейчас как будто бы застыла.

Пыль на ней давненько уже въелась,
Потускнело дерево на деке,
Облетела всяческая прелесть,
Но такое есть и в человеке!

Где же гитарист, куда пропал?
Ведь гитара ждёт и тихо плачет,
"Как же раньше он на мне играл!
На ночь ставил у своей кровати. "

Лишь тоска и ржавчина на ней,
Больше ей не петь уже про лето,
Не увидить и ночных огней,
Не услышать с юмором куплета.

Может гитарист и сам пропал,
Умер безпричинно бедолага,
Так же вспоминая, как играл,
Как была в его душе отвага!

Но гитаре это не узнать,
Ожидание ломает ещё больше,
Ей уже, так надоело ждать,
В когда ждёшь и муки ещё дольше.

Нет, она не знает ничего,
Все надежды и мольбы безплодны,
Но сквозь слезы, вновь зовёт его,
Хочется же быть на что то годной.

Так на чердаке сгнила гитара,
Много лун сменилялось на пути,
Сырость очень сильно поломала,
Но назад дорогу не найти.