Отцы мои, учителя и деды…
Не узнаю страну большую эту
Страну, где жить могли бы дети
Ту самую, которую любили мы
Особенно с утра и на рассвете…
Страну, в которой Саша Блок писал
Страну, где погибали наши предки
Её растратили зазря сыны
Которым дядя Ленин проповедал
И не найти уже им тех дверей
Которые им счастье открывали
И ночь уже той самой всё темней
В которой погибал товарищ Сталин;
Сорву я на полянке Василёк…
Достану одинокую папиру…
И закурю, в ночи как Пастернак
Зажжённую свечу, и я в эфире…
И жили бы на свете так ещё
И Тютчев и «Шалам» и Грибоедов
Рождественский, Евтушенко и Фет
И песню, что поёт нам Филарет -
Не может спеть забытый мой поэт;
Так где же мне найти, тот Василёк?
Такой же, как цветочек Аленький…
Ты знаешь, мне ответил сверху дед -
На той земле, где был крещён ты маленький…
Нашим
© Copyright: Горячев Дмитрий Евгеньевич, 2024
Свидетельство о публикации №124121204629
Свидетельство о публикации №124121204629
Рецензии