Истина

Однажды в школьные годы
Прогуливали с товарищем уроки.
То время было зимней порой:
Рассыпали по дорогам песок да соль.

Бродили по городу, вели беседы
О  музыке и так... о прочем,
Внезапно опешили нас порванные кеды:
"Ребят, вы чо музыканты? Я контрабас смычковый между прочем.".

Его вид говорил:"Он потерял свою жизнь на дне стакана,
Да все никак не найдет той тары,
В которой она лежит, и от этого погано.",
А после этот алкаш не стесняясь сказал,
Мол истину познал и сейчас хочу рассказать ее вам и замолчал...

Стоим мы в пытках узнать истины тайну,
А тот в попытках прожечь сигой товарища, будто случайно.
Сбивали его руку, пепел падал на снег,
Ну что ж за человек...
Тот заново руку свою поднимал и все так же тыкая бычком молчал.

Табак истлел и тело зашаталось далее по аллее,
Повели потрепанные кеды по снегу, словно олени, прочь от музыкальной беседы.
Мы поржали и плечами пожали, видимо, пошел искать скрижали.

...

Сквозь годы я понял, о чём молчал тот контрабас:
Истина в безмолвии, объяснял пока смычок не погас.
Вот только проблема касаясь ее,
Остаёшься для людей ты во тьме,
Зато в многогранной тишине.