Опять ты...

Опять ты, к чёрту, за свое?
В поклоне наклоняюсь ниже.
Ну, право, что мне до неё?
Она была в самом Париже…

Струна звучит, взыграет медь,
По нотам голос барда льётся,
Париж увидеть… умереть…,
Так редко в жизни удаётся.

Осенний Люксембургский сад.
Да, не метут в Париже улиц.
Месье, сведи-ка струны в лад,
Чтоб парижанки улыбнулись!

Азарт играет в «Мулен Руж»,
Сжимает крепче всё объятья,
Не перечесть пропащих душ
И в небо сыплются проклятья.

За Нотр Дам шикарный сквер
Располагает к размышленьям
О жизни в свете высших сфер
И непридуманных твореньях…

А здесь какой-то Ленинград,
Залит давно багровым светом,
С «Авроры» полетел снаряд
По потускневшим эполетам…

Взрыв дальним эхом загремел
Началом красной, новой эры,
Вмиг полк поэтов опустел,
Как будто вымер от холеры…

На горизонте - Новый Йорк
Встречает статуей Свободы.
В своём Отечестве пророк,
Но не нашёл в пучине брода...

Рулетка правит в мире этом,
От Нобеля жирует Бродский,
Но не везёт так всем поэтам,
И на разрыв хрипит Высоцкий…