Письмо из прошлого
Холодает к вечерней заре,
Снова дождь начинается серый.
Догорает война на земле,
Как подбитая утром "Пантера".
На разбитых обстрелом полях,
С двух сторон оглушенного Грона
Провонявшая смертью земля,
С укрепленьями арт-батальона.
Керосиновый тусклый фонарь
Как лампада, чадит до темна.
Доедая вчерашний сухарь,
Тихо пишет письмо старшина.
Под короткий простой карандаш
Ляжет вязь теплых, памятных строк.
Пусть летит в край родной, светлый наш
С теплой грустью солдатский листок.
Пусть прочтет его дома жена,
Поцелует покрепче детей.
Улыбнулся на миг старшина,
Словно тоже домой полетел.
И увидел, зажмурив глаза,
За деревней плывущий закат.
Снова лица родных, голоса
Вспоминал в этот вечер солдат.
Загремел минометный огонь,
Он пригнулся и каску поправил.
"Ты меня, смерть, сегодня не тронь.
Я еще и письмо не отправил!
Это право солдату дано
Вопреки твоих каверзных планов!”
Так писал в этот вечер письмо
Нам с войны старшина Маратканов.
Загудела, завыла земля,
На дыбы под огнем поднимаясь.
И бежал он, войну матеря,
Под разрывами чуть пригибаясь.
Не страшит смерть бывалых солдат,
Они с нею знакомы в лицо.
Но чем ближе победный парад,
Тем сильней тянет к дому бойцов.
Тем и злее строчит автомат,
Тем точнее наводка орудий.
Все же нет неизвестных солдат,
Как и нет над солдатами судей.
Нету жертвы ценней и святей,
Чем на веки обняться с землею.
Защищая свой дом и детей,
Прорасти через время травою.
Все же нет не пришедших с войны,
Если помнят и любят их внуки.
Потому до сих пор в наши сны
Они входят и тянут к нам руки.
Это славы солдатской, негромкой,
Сквозь года нас зовущая суть.
На краю неизвестной воронки
Безымянным закончить свой путь.
Сквозь завесу дождей и туманов,
Вопреки всем смертям и годам,
Пишет нам старшина Маратканов,
Свою землю не сдавший врагам.
Свидетельство о публикации №124121203587