Метаморфозы

Огонь потух,мерцают искры...их засыпает снегопад...потупил Фауст-быстрый взгляд:-Нечистым-не бывает-дух...Глазами волчьими мерцают звезды...Мерцающее право их на воздух-не потревожено ничем...Еще чуть-чуть,и-будет роздых...И в грудь-вкрадется новый стих...и он- все-ближе, ближе...


Рецензии