О, сеньорита! Осень не соврёт

Про всё пишу, а вот про заек нет.
О них напишет кто-нибудь другой пусть.
Лишь зайкин  силуэт мелькнёт в окне -
Возникнет рифма, но в иную область
Умчатся тут же мысли. Милый образ
Как призрак тонет в мороке теней.

Хочу признаться вам, я не прозаик,
Конкретику люблю, короче чтоб.
Не мне дано  стихи писать  про заек.
Вот. Память стала словно решето,
Восторженность  с годами исчезает.
Нет строк о зайке.  Грешный ли, святой -

Глаголом жгу сердца порой ненастной.
О луже, полной неба и листвы
Прочтёт возможно зайка или Настя.
А если бы, не дай Бог, я простыл –
Никто не даст мне градусник, лекарство.
И врядли беспокоить будет вас то,
Что я не сочинил про заек стих.

Да, не прозаик я. А кто? Поэт?
Ведь надобно уменье, сочинять чтоб!
А в памяти (точнее  – в  решете)
Остались всё не эти, всё не те,
Кто если вдруг и вспомнят –  не заплачут
(Над пармезаном или же в карпаччо)
Об искренне влюблённом в них шуте.

Прозаик –  тот бы сочинил давно
Роман о жизни зай страниц на триста,
А может и в четыреста длиной.
Но я люблю стремительность, чтоб быстро,
Чтоб  стих ошеломил  как в сердце выстрел!
Про заек, жаль, ни строчки. Ни одной.

О, сеньорита!  Осень не соврёт,
Когда ко мне дорогу вам укажет.
Поэт?  Не важно - приторный мой трёп
Когда нибудь найдёт, смотря в свой гаджет,
Одна из зай, а может из растрёп.