¤
Всё ждём чего-то: кто зимы, кто лета...
Кто чьей-то тени в пасмурном окне.
Но вот заела видеокассета
и тот же день сурка с рассветом мне.
Вчерашний день, измученный в обломки,
без звука сгинул в мусоропровод.
И я опять по той же ломкой кромке
барахтаюсь с попыткою вперёд.
Мы так срослись с привычками, что хаос
иного дня пугает – белый лист
чем заполнять..? Ты же не доктор Фауст,
не Кафка, не Дали... — простой статист
в сценарии, написанном богами...
В нём нет зерна из скрытых небом тайн:
и день, и ночь всё теми же кругами;
ты той же птичкой, изгнанной из стай.
Мы все в остатке голой единицей,
оценку выставляет нет, не бог.
Мы сами куролесим на страницах
его романа в зарослях тревог.
...Пустынно утро, но часы к обеду,
и значит хоть на час, но перемен...
Остановилась видеокассета,
и значит ночь возьмёт всё в тот же плен.
Проза жизни
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2024
Свидетельство о публикации №124121202408
Свидетельство о публикации №124121202408
Рецензии