Жёлтый лист с берёзки опадает,
Птица в небеса взмывает гордо.
Много букв про это написала
Щелкопёров резвая когорта.
Не пиши про море "оно сине".
Не пиши про небо "голубое".
Про дубы, про ясени, осины
Не пиши, исписано гурьбою.
Про любовь писали столько разных,
Что эпитетов уже свободных нету.
Разве что ... ах, нет, как безобразно
Воровать поэту у поэта.
Ведь по капле выплаканы строчки
И слова как фрукты натюрморта
Да, в начале точно было Слово
...
Тоже у кого-то кем-то спёрто.
Почему я не поэт
© Copyright: Максим Зоричъ, 2024
Свидетельство о публикации №124121201861
Свидетельство о публикации №124121201861
Рецензии