Играй, музыкант

Вздохнул скрипач, на струны лег смычок уставший,
И гриф скрипичный обняла старательно ладонь.
Его аккорд простой, ему он целой жизнью ставший,
Он был и плачущей струной, и звонок как гармонь.

Он взгляд поднял — в глазах надежда с болью,
А зал притих, как будто ждал чудес.
И пальцы заскользили над судьбою,
И музыка взлетела до небес.

Он знал, что каждый звук его, он сольный,
Что струны рвутся словно время на часах.
Но этот миг казался вечностью невольно,
Когда смычок скользил, дрожа в его руках.

Скрипач играл, а зал ловил его дыханье,
Сквозь окна сыпал снег, как пепел дней.
В его аккордах жили боль и расставанья,
И эхо прошлого звучало всё сильней.

Он встал, кивнул и молча в зиму вышел,
Остался лишь смычок в страницах старых нот.
И до сих пор звучит, что в юности услышал,
Тот старый, вечный музыкальный код.

Играй, музыкант, про любовь, про тревоги,
Про мир, что застыл между светом и тьмой.
Играй, чтобы людям хватило надолго...
Тепла твоей песни в зимний вечер сырой.