Нежные звуки,
рвущие,
облаком грусти
висли.
Люди терялись,
ждущие,
путали речь
и мысли.
Да, уже всё
потеряно,
плети везде,
не руки.
К небу летят
уверенно
чудные эти
звуки.
Кажется, крылья
выросли,
глупо уже –
руками.
Кто не смог звуков
вынести,
те превращались
в камень.
Плакали,
в ожидании,
кто был железа
твёрже.
Птицы на крыше
здания
тоже страдали,
тоже…
Вдруг всё повисло
клочьями,
птицы вернулись
в гнезда.
Падал скрипач
на площади –
скрипка летела
к звездам.
Скрипач
© Copyright: Владимир Галат, 2024
Свидетельство о публикации №124121105902
Свидетельство о публикации №124121105902
Рецензии
