Мир по Босху

Самолёт пролетел, оставляя на небе полоску.
Вдаль плывут облака, словно бриг распустил паруса.
А под ними наш мир – нескончаемый ужас по Босху.
Дым горящей земли застилает слезами глаза.

Струи серых дождей не закрасят горнило пожарищ,
В человеческом горе давно не найти берегов.
Всё исчезнет во мгле:  и забытое слово "товарищ",
И друзья из вчерашнего в масках заклятых врагов.

Перелётные птицы летят сквозь лавину обстрелов,
Унося на юга все тревоги и радость надежд.
Впереди холода, но действительность вся в чёрно-белом,
А державные клоуны не покидают манеж.

Неудачный виток.  Вновь история строит нам козни.
Всё уже это было… Но люди не стали мудрей.
Душу гонят штыками по длинной дороге морозной,
И всё чаще пустое мельканье бессолнечных дней.

Переплыть этот мрак, не тонуть с головой в безнадёге,
И отчаянно плыть, оттолкнувшись ногами от дна…
Нам бы всем не пропасть в уносящем всеобщем потоке,
И понять, что во всём проходящем и наша вина…