Прогулка по Франции XIV века. Поэма. 1

Войны уж нет как двадцать лет.
Всё тихо, мирно и спокойно.
Полковник ФСБ, как свет,
Идёт расслабленно и вольно.

Наш Николай Петрович крут
и службу соблюдает рьяно,
Не зная, что уж близко ждут
Враги, а он ведь без охраны.

Их трое против одного.
Не хулиганы, контрразведка.
Она готовит пулю для него,
Но чтобы выстрелить так очень метко.

Может, был весь день. Пулей он дошёл.
А трое расстворились в лихолетьи.
И, вроде, путь по жизни зевершён,
Но мы летим назад через столетья.

То Франция четырнадцатого века.
Страна алхимиков и хиромантов.
Великим магам неизвестна веха.
Дано им множество талантов.

Старинный замок знатного барона.
В постели юноша, что сбросил конь.
Он умирает. Не сложилась оборона.
Не справили и жертвенный огонь.

А у постели лучший маг-волшебник,
Да в памяти расстроенный отец.
Волшебник - это милых душ посредник,
И молвит: Это жизни не конец.

Ему лишь нужен миг какой-то быстрый.
Неважно, рядом иль чрез много лет.
Был понят, даже очень чистый.
Но наш полковник ждёт ответ.