Боль Поэта

В стишке твоём совсем уж нет души,
Словно нож по сердцу — так не пиши.
От тебя такая боль, из сердца вынут нож,
Украдкой в тиши я его выкину всёж.

Ждёшь тепла — тебе в ответ словесный лёд,
Критика хлещет, в сердце твоём холодок.
И близкий человек, тот, что дорог был,
Словом, безразличным сердце остудил.

“Зачем писать? Ведь смысла в этом нет.
Кому нужен твой стихотворный бред?
Занялся бы делом, помог бы хоть себе,
А не плёл фантазии в придуманном мирке.”

Вдохновение остынет, как уголь без ветра,
В глазах родных нет искры, огня отсвета.
Бесчувственность давит, как камень на грудь,
Но слова к вершине рвутся, открывая путь.

Кто знает, может, из капли необъятной тоски
Я завтра где-то посею сомнения ростки.
И в час, когда остывают человечества души,
Творец вперёд идёт, от сердца прогоняя стужу.

Не близким судить, что за смысловой строкой —
Ведь боль моя - союзник, всегда со мной.
И если вдохнуть в холодные строки жизнь,
Я готов писать, даже одиноко в тиши.

Несмотря на боль в груди, уколы близких,
Продолжу я писать свои очерки, записки.
Может, людям, что не рядом со мной,
Отзовутся строки в душе, закрытой тьмой.

И вспыхнет в душе моей творческий прорыв,
Свет тепла и вдохновения, новый путь открыв.
Для меня будет радостью, истории такой исход
Словесный оборот, как утренний восход.

Пусть слово каждое найдёт себе адресата,
Где-то вдалеке зажжётся маяк набата
В тени одиночества, в хаосе текущих дней
Станет мой стих светом для многих людей.

И даже если не будет признания при жизни,
Я с музы продолжу черпать свои смыслы.
Ведь слова — это крылья моей упрямой мысли,
С ними всё могу преодолеть, об этом поразмысли.

Пусть близкие к моим строкам закрыты,
Мир велик, найдутся сердца открытые.
Кто в строках моих найдёт откровение,
И сердце поэта вновь оживёт вдохновение.