Может, наши души, на Землю прилетают -
Чтобы мы исправились, сюда нас отправляют?
И в тела, как в камеры - за грехи, сажают?
Через пень колоду, как - нибудь, живём
Бога забываем, ненависть - кругом...
Будто не Земля есть, наш милый, отчий дом.
Думаю, всё чаще, может - ада нет?
Мы - сюда приходим, чтоб держать ответ.
Может
© Copyright: Марина Зябрева, 2024
Свидетельство о публикации №124121006315
Свидетельство о публикации №124121006315
Рецензии