От моих ты рук отбилась,
Да к тому ж ещё и ног
И к таким скорей прибилась,
На которые не мог
Я подумать никогда бы.
А с моими что не так?
Разве клешни, коим крабы
И с горы свистящий рак
Позавидовали б? Ты же
Ела с них аж в глотки три
До тяжёлой формы грыжи
Прямо живота внутри.
Али всё теперь невкусно,
Али порции объём
Стал настолько мал, что грустно
В доме жить тебе моём?
Рук иных не дал мне Б-же.
Пусть другие как-нибудь
Их тебе и ноги тоже
Не забудут протянуть.
От моих ты рук отбилась...
© Copyright: Эдуард Бененсон, 2024
Свидетельство о публикации №124121002166
Свидетельство о публикации №124121002166
Рецензии
